"Um conceito dos políticos que me irrita profundamente é quando dizem: "Vamos fazer um novo Brasil". O Brasil já existe! Tem que apertar alguns parafusos, as reformas são necessárias, mas o Brasil é uma entidade sagrada. Acaso vamos jogar Machado de Assis pela janela? Joaquim Nabuco? Os brasileiros humildes que já existiram? Nossa língua que está consagrada? O Brasil tem uma língua precária em termos culturais do povo que não tem acesso à educação mas a língua portuguesa é um patrimônio nosso que consolidamos, até mesmo com o uso do gerúndio, um tempo verbal extraordinário que o europeu não entendeu até agora. O gerúndio é um tempo de progresso, de andamento, de aflição, que te impulsiona a dar um passo até perto do abismo sem medo."

Nélida Piñon

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A Retrospectiva deste ano do blog é Verde-Amarela.
Sem essa de Policarpo Quaresma.
Cada mês tem aqui um(a)representante desta terra.
Brasileiros de nascença e/ou de coração.Não vou precisar isso.
Oh, Nossa Amada Língua Brasileira
Xi, tá faltando um(a) representante para dezembro!

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Se procurar bem, você acaba encontrando não a explicação (duvidosa) da vida, mas a poesia (inexplicável) da vida.
Carlos Drummond de Andrade

A vida vivida

Quem sou eu senão um grande sonho obscuro em face do sonho.
De que venho senão da eterna caminhada de uma sombra
Que destino é o meu senão o de assistir ao meu destino
O que é o meu amor,ai de mim! Senão a luz impassível
O que é o meu amor? Senão o meu desejo iluminado
O meu infinito desejo de ser o que sou acima de mim mesmo
O meu eterno partir na minha vontade enorme de ficar
Peregrino, peregrino de um instante, peregrino de todos os instantes?
A quem respondo senão a ecos, a soluços, a lamentos
De vozes que morrem no fundo do meu prazer ou do meu tédio
O que sou eu senão ele, o Deus em sofrimento
O tremor imperceptível na voz portentosa do vento
O bater invisível de um coração no descampado...
O que sou eu senão eu mesmo em face de mim?

Vinicius de Moraes

Hoje...

Hoje só quero ritmo.
Ritmo no falado e no escrito.
Ritmo, veio-central da mina.
Ritmo, espinha-dorsal do corpo e da mente.
Ritmo na espiral da fala e do poema.

Não está prevista a emissão
de nenhuma "Ordem do dia".
Está prescrito o protocolo da diplomacia.
AGITPROP : Agitação e propaganda:
Ritmo é o que mais quero pro meu dia-a-dia.
Ápice do ápice.

Alguém acha que ritmo jorra fácil,
pronto rebento do espontaneísmo?
Meu ritmo só é ritmo
quando temperado com ironia.
Respingos de modernidade tardia?
E os pingos d'água
dão saltos bruscos do cano da torneira
e
passam de um ritmo regular
para uma turbulência
aleatória.

Hoje...

Waly Salomão

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...Bruxas existem, fadas existem, a vida depois da aparente morte existe, os encontros humanos são destinados: algo secreto maneja os laços que se atam e desatam em amores, família, amizade e até encontros breves. Por que não? ...

Lya Luft

*** Plantemos a roça.
Lavremos a gleba.
Cuidemos do ninho,
do gado e da tulha.
Fartura teremos
e donos de sítio
felizes seremos.***

Cora Coralina


"Um dia acordarás"


Um dia acordarás num quarto novo
sem saber como foste para lá.
e as vestes que acharás ao pé do leito
de tão estranhas te farão pasmar,

a janela abrirás, devagarinho:
fará nevoeiro e tu nada verás...
Hás de tocar, a medo, a campainha
e, silenciosa, a porta se abrirá.

E um ser, que nunca viste, em um sorriso.
triste, te abraçará com seu maior carinho.
e há de dizer-te para o teu assombro:

- Não te assustes de mim, que sofro há tanto! Quero chorar - apenas -
no teu ombro e devorar teus olhos, meu amor...


Mário Quintana

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Aprender a ser Feliz

Houve um tempo em que minha janela se abria sobre uma cidade que parecia ser feita de giz. Perto da janela havia um pequeno jardim quase seco. Era uma época de estiagem, de terra esfarelada, e o jardim parecia morto. Mas todas as manhãs vinha um pobre com um balde, e, em silêncio, ia atirando com a mão umas gotas de água sobre as plantas. Não era uma rega: era uma espécie de aspersão ritual, para que o jardim não morresse. E eu olhava para as plantas, para o homem, para as gotas de água que caíam de seus dedos magros e meu coração ficava completamente feliz. Às vezes abro a janela e encontro o jasmineiro em flor. Outras vezes encontro nuvens espessas. Avisto crianças que vão para a escola. Pardais que pulam pelo muro. Gatos que abrem e fecham os olhos, sonhando com pardais. Borboletas brancas, duas a duas, como refletidas no espelho do ar. Marimbondos que sempre me parecem personagens de Lope de Vega. Ás vezes, um galo canta. Às vezes, um avião passa. Tudo está certo, no seu lugar, cumprindo o seu destino. E eu me sinto completamente feliz. Mas, quando falo dessas pequenas felicidades certas, que estão diante de cada janela, uns dizem que essas coisas não existem, outros que só existem diante das minhas janelas, e outros, finalmente, que é preciso aprender a olhar, para poder vê-las assim.

Cecilia Meireles

Meu caminho será do conto para o soneto e dele para o hai-cai. Reducionismo à essência.
Dalton Trevisan

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Não é triste mudar de idéia. Triste é não ter idéia para mudar.
Barão de Itararé

CONTINHO
Era uma vez um menino triste, magro e barrigudinho, do sertão de Pernambuco.
Na soalheira danada do meio-dia, ele estava sentado na poeira do
caminho, imaginando bobagem, quando passou um gordo vigário a cavalo:
- Você aí, menino, para onde vai essa estrada?
- Ela não vai não: nós é que vamos nela.
- Engraçadinho de uma figa! Como você se chama?
- Eu não me chamo não, os outros é que me chamam de Zé.

Paulo Mendes Campos



*** E Salve Aquele Que No Meio De Uma Sociedade Decadente Consegue Ser Ele Mesmo, Consegue Ser Ele Mesmo, Consegue Ser Ele Mesmo ***


K
A
O
S

Jorge Mautner

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Meus sinceros votos a todos que passaram por aqui durante este 2005.

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Mente ou Pedra

Esta cidade é conhecida em todos os arredores por possuir as maiores estrebarias para bois, vacas e cavalos, construções que não ficam a dever nada nem sequer aos edifícios públicos; por outro lado contam-se aqui pelos dedos os locais onde se pode rezar ou discursar com total liberdade.
Em vez de se autocelebrarem por meio da arquitetura, não deveriam as nações fazê-lo pelo poder do seu pensamento abstrato? O Bagavad-Gita é muito mais admirável do que todas as ruínas do oriente. Torres e templos são luxo de príncipes. A mente simples e livre não moureja sob as ordens de nenhum príncipe. O espírito não é privilégio de nenhum imperador, nem são exclusivos deste, a não ser em insignificante medida, a prata, o ouro e o mármore. Com que finalidade, digam-me lá, se talha tanta pedra?

Quando estive na Arcádia, não vi pedras a serem lavradas. As nações são possuídas pela louca ambição de perpetuarem a sua memória com a soma das esculturas que deixam. Que tal se esforços semelhantes fossem despendidos no sentido de aperfeiçoar e polir a sua conduta? Uma obra de bom senso seria mais memorável que um momumento da altura da Lua. Prefiro contemplar as pedras no seu local de origem.

Henry David Thoreau (Walden)

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6ª feira + ou - 18h00

Congestionamento
Trânsito insano
Direção Ofensiva
Buzinaço
Pedestres desorientados
Monóxido de Carbono Abundante

HELP!

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«espelhos ante espelhos tudo aprofundavam»

Sophia de Mello Breyner Andresen

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E no DVD Player durante o Fim de Semana:

Madagascar

The Polar Express

Rendendo-me ao estilo (Infantil?)

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Lembrando de Lennon:


All we are saying is give peace a chance
All we are saying is give peace a chance

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SONETO XIV
Elizabeth Barrett Browning



Ama-me por amor do amor somente
Não digas: «Amo-a pelo seu olhar,
O seu sorriso, o modo de falar
Honesto e brando. Amo-a porque se sente

Minh'alma em comunhão constantemente
Com a sua.» Porque pode mudar
Isso tudo, em si mesmo, ao perpassar
Do tempo, ou para ti unicamente.

Nem me ames pelo pranto que a bondade
De tuas mãos enxuga, pois se em mim
Secar, por teu conforto, esta vontade

De chorar, teu amor pode ter fim!
Ama-me por amor do amor, e assim
Me hás de querer por toda a eternidade.

Tradução: Manuel Bandeira

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Ontem à noite, ao "zapear" a TV. Deparei com a seguinte pergunta:
O que você herdou dos seus avós?
Fiquei pensando...
Não foram os bens materiais.
Não tive o prazer de conviver com os paternos. Não me recordo dos maternos.
Pelo que mamãe me conta, herdei a alegria do vovô Francisco e os cabelos em desalinho da vovó Maria.
Dignidade? Bondade?
Ainda, estou pensando...

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